sexta-feira, 28 de junho de 2013

Conversa Divina


Dois homens entram numa sala
Um claro de cabelos louros
Um escuro de cabelos escuros
Reconheceram-se e sentaram-se à mesa

O claro: Chamo-me deus
              E tu como te chamas?
              Por onde andas?
O escuro: O meu nome é diabo
                Ando por um lugar que chamam inferno
                Que eu chamo casa
                Os meus amigos convido
                Para lá irem viver comigo
                Um lugar lá em baixo
                De fogo, vermelho
                E tu onde tens morado?
O claro:  Moro num lugar a que chamam paraíso
              Que eu chamo casa
              Que os meus amigos convido
               Para lá irem viver comigo
               Um lugar lá em cima
               Fresco de flores, colorido
O escuro: Ah! Nós somos…
                Aqueles que todos falam
                E nunca viram
                Que todos acreditam
O claro: Aqueles que de tudo justificam
             Quando há guerra culpam
O escuro: Ainda não sei
                Que fiz eu para ninguém
                 Gostar de mim
O claro: A mim todos gostam, todos viram
             A mim todos pedem, mas nada fazem
             Riso mostram, falsidade escondem
O escuro: De mim todos fogem
                A mim culpam
              ¿Eu que sou a razão
                De toda a sua podridão!?
                Que merecem eles!?
                Senão aquilo que têm!?
                Miséria para nela brincarem
                Vícios para mais rápido morrerem
                Armas para se matarem
O claro: Perfeito, dou-lhes música
              Literatura e a pintura
              Génios de tempos em tempos
              Para alguma coisa aprenderem
O escuro: Dá-lhes isso!
                Para nos escreverem
                Para nos pintarem
                Para nos cantarem
              (Riso)
O claro: Mal nos escrevem
             Mal nos pintam
             Mal nos cantam
O escuro: De louco me tomam
                E de ignorância abundam
O claro: Realidade turva, mal feita
             Transe da espécie humana
             Qualquer dia desisto
             Com a mesma certeza
             Que me escrevem
O escuro: Realidade estúpida, bem feita
               Transe da espécie humana
               Qualquer dia insisto
               Com a mesma certeza
               Que me pintam
               Que os humanos se afundem
               Com a mesma certeza que nos cantam!


Bernardo dos Santos Morgado

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